… a monumental fail of my latest desperate idea. Posting here to reverse-jinx it.

Vou tentar explicar-te o que me pesa.

Suspeito que tenhas pensado que o que me baralha são os ciúmes de esperar. Por um lado por a situação ser o que é e portanto de serem justamente de esperar, independentemente do homem e mulher envolvidos e pelo outro por ser especificamente eu, de fértil e ininterrupta imaginação, o homem envolvido.

Para ser sincero, também eu pensei isso até agora. Tinha-me na mesma consideração. Achava que teria sido assim por eu ser este, de alguma maneira incompleto, e teria-o sido com qualquer mulher. Tentava evitar ver o que parecia esconder-se por detrás de uma premissa dessas, ou seja que qualquer declaração de amor que eu te fizesse fosse oca. Tamanho era o medo de olhar, que me eduquei a não te fazer nenhuma declaração, a não pensar sequer nas palavras que te diria.

Só que essa confusão na minha cabeça apura, não o sabia eu, ambos os lados do raciocínio; se é verdade que fui razoavelmente bem sucedido, durante um tempo pelo menos, a não me deixar tentar em amar-te (e às vezes até a conseguir inverter o sentimento, sim), nas alturas em que me assoberbava o cansaço e a tristeza, foi sempre o procurar pelas palavras que dizem exactamente o que me és que foi o meu bálsamo.

Quanto mais foi acontecendo, mais fui percebendo que o bálsamo é infinitamente mais verdadeiro do que o “desamor” de que me tentava alimentar. “Desamar-te” repugna-me, na verdade. Rasga-me e consome-me como um bicho dentro de mim. É sórdido e zangado. Definitivamente não é a isso que eu anseio.

Isto para te dizer que descobri que, afinal, não é de ciúmes que se trata.

With thanks.

Não foi. O que parecia que ia ser não foi. Dado que até agora não foi, nem isso nem nada, a pergunta que fica é se alguma vez vai ser. Isso ou qualquer coisa.

E não é já tardíssimo?

Fica assim claro que o caos não é uma estratégia. Mais, o que de bom tem é perigoso. Adia o desenlace. Arrasta-o.